Записки сумасшедшего

Рывок, и ты бежишь вперед, изо всех сил. Ветер упирается в лицо мягкой ладонью, будто бы говоря "не надо, парень, оставайся здесь!". Шаг, еще шаг, упругая земля пружинит под ногами. Бежишь, раскинув руки, будто ребенок навстречу солнцу. Сзади наполняется воздухом крыло, и дергает тебя назад -- последнее предупреждение, "остановись, одумайся!" -- это земля тебя держит. Земля, и все твои грехи, обиды, разочарования, страхи, сомнения -- все то, что мешало тебе поверить, все то, что стальными цепями приковывает тебя к земле. Шаг, еще шаг -- эти самые тяжелые, будто последняя проверка.
-- Ты точно этого хочешь?! -- спрашивает ветер.
-- ДА! -- не раскрывая губ, кричишь ты.
-- Ну, тогда... лети! -- соглашается ветер, и в тот же миг, будто бы ласковая рука поднимает тебя за шиворот, вздергивая от земли вверх, вверх, выше, вперед. По инерции еще перебираешь ногами, но они уже не касаются земли -- ты летишь. Летишь! Ни с чем не сравнимое, не передаваемое ощущение -- это волшебство, этого не бывает, это сон, это то, о чем ты мечтал с детства, это великий дар. Ты улыбаешься, и небо улыбается тебе в ответ. "Я лечу, лечу!" -- шепчешь ты про себя. "Летишь" -- отвечает тебе ветер. Всего несколько мгновений наслаждения, будто предверия нирваны, а в следующую секунду все твое внимание на тросе. Боковой ветер сносит тебя в сторону, норовит развернуть против троса. Там, на земле ветер восточный -- вон далеко внизу болтается оранжевый "колдун", но здесь ветер с юга и он сносит тебя всторону. Левую клеванту вниз, еще вниз, почти одновременно с командой по рации. Так, выравниваем. По тросу проходит мелкая дрожь и от нее вздрагивает все крыло вместе с подвеской. Ах, да, ведь можно уже усестся поудобнее. Так, еще левее, не отпускать клеванту, не дать ветру развернуть крыло. Все внимание на тросе, держишь курс, молодец, молодец, выше, выше! О, Господи, я лечу, а земля -- как же она далеко! Трос уходит куда-то в бездну, будто бы в темные глубины моря -- туда, вниз, к земле, от которой ты сумел оторваться. Пропадает тяга на лебедке, дергаешь зацепочный трос. Так, трос ушел, и... Ты в свободном полете. Птицы изумленно оглядываются на лету -- что это за чудище в их мире. Ты. Ты летишь. Наравне с ними. "Слышите, я лечу!" -- смеешься ты. Ветер в стропах напевает тебе "лети, лети, вверх, вперед, о, как это здорово лететь!". Где-то там внизу, далеко-далеко -- земля. Все что казалось большим и важным, теперь не серьезнее игрушек на ковре в детской. Серая змея дороги, зеленый лес, трава. Это просто картинка, декорация. Всего лишь не лишенная определенного изящества, рама, оплетающая собой самую прекрасную в мире картину -- Небо. Ослепительно голубое, и, в то же время, содержащее все оттенки серого, Небо вокруг тебя. Звенящий воздух, ветер наполняющий крыло, и безграничная свобода в тебе -- полет. Возникает ощущение, что это и есть твой истинный дом, что настоящая жизнь -- здесь, а все, что было до этого -- просто тяжелая дорога, дорога к небу. На душе легко и безмятежно. Мысль о том, что между полетом и падением с трехсотметровой высоты только ткань крыла, и что жизнь твоя буквально висит на нескольких десятках строп, кажется нелепой. То есть, да, конечно, это так. Конечно, ветер опасен, небо не прощает небрежности и неуважения, но они благосклонны к тем, кто стремится летать. Кажется, ты чувствуешь на себе одобрительный взгляд всех, кто поднимался сюда до тебя: Икар, Монгольфье, Жан-Пьер Бланшар, братья Орвил и Уилбур, Лилиенталь и еще тысячи, сотни тысяч поднявшихся в небо. Покачивания крыла и болтание в подвеске больше не вызывают паники -- это ветер играет с тобой, он, как огонь, может быть опаснейшим врагом, а может стать надежнейшим другом.
«Хорошо, плавно ложись на обратный курс» -- возвращает к действительности голос в рации. Плавно потянув левую клеванту и помогая весом туловища, разворачиваешь параплан на обратный курс. А земля все ближе, она снова притягивает тебя, и ты снижаешься. Вот посадочная площадка, уже совсем рядом. Прикинув глиссаду, разворачиваешь крыло против ветра и готовишься к посадке. Земля уже совсем близко, до бегущей тебе навстречу травы всего несколько метров. Свешиваешься в подвеске, готовясь коснуться земли, но теплый воздух вдруг снова подбрасывает тебя вверх и протаскивает еще несколько метров, будто не решаясь отпустить совсем. Чуть-чуть перелет, но это не страшно, тянешь клеванты вниз, «уши» крыла складываются, и вот земля упруго бьет в ноги, словно спрашивая, как ревнивая жена «Ну, и где ты был?!». «В Небе» -- шепчешь ты про себя. Короткая пробежка по земле – с нее все начинается, и ей все заканчивается. Резкий разворот и рвануть клеванты вниз. Крыло послушно складывается, и то, что еще недавно помогало тебе летать, становится кучей разноцветных тряпок.
-- Курсант 10**, поздравляем с первым самостоятельным, ура! – доносится из рации. На твоем лице улыбка, губы просто невозможно держать вместе – они сами собой расползаются, пока ты собираешь параплан в «розочку» и неверной походкой идешь к старту. А на кончике языка еще привкус Неба, и в голове звенят всего две мысли «Я летал!» и «Я полечу снова!»…

Иногда отчаяние, словно тварь из самых страшных кошмаров хватает когтистой рукой за горло, сдавливает, мешая дышать. Чувствуешь его пальцы на своей шее, чувствуешь, как они смыкаются, как натужно пульсируют артерии, пытаясь дать задыхающемуся мозгу глоток воздуха, чувствуешь, как его когти царапают кожу, и… И ничего не можешь поделать. Бессилие, беспросветность, тьма. Кажется, что выхода нет. НЕТ. Можно биться, как птица в клетке, натыкаясь на холодную сталь давным-давно расставленных вокруг тебя решеток, можно пытаться вырваться из капкана, ломая кости и срывая кожу, можно сесть и завыть, причитая «ну почему я не сделал этого раньше?!», но выхода нет.
Нас учили надеяться на что-то. «Всегда есть надежда» – говорили мне. Да, надежда есть. Но она не имеет ничего общего с шансами. Надежда есть, а вот шансов практически нет. Все очень просто: у тебя есть деньги? Тогда все в порядке. Нет? Может быть, есть время – тогда тоже все в порядке. А, у тебя уже почти не осталось времени, и нет денег? Извини, мне очень жаль, может быть в следующий раз, в другой жизни. Да-да, все так просто и банально – я тоже считал, что деньги не главное и не имеют особого значения. О, Боже, конечно нет! Ведь у меня было время. Счет шел на десятилетия, и мне казалось – впереди вечность, и можно успеть все. Мне казалось, ничего еще не поздно. Мне казалось, всегда можно все исправить, изменить, повернуть вспять. Но время бежит, и чем дальше, тем быстрее разгоняется поезд, а чем выше скорость – тем сложнее свернуть. Если понимаешь, что тонешь в болоте только когда грязная вонючая вода доходит до плеч – ухватиться уже не за что.


Ладно. В конце концов, есть шансы, или нет – какая разница. Пойдем до конца. Но иногда кажется, что просвета нет, нет выхода, и нет никакого способа, которым ты мог бы сделать это. Кажется, что эту стену не пробить ни головой, ни тараном. Не обойти, и не перелезть. И тогда отчаяние и бессилие берут за горло, и становится действительно тяжело. Но это только минуты слабости.


З.Ы. Нет, квартира/новая машина/мотоцикл/музыкальный центр или модные белые тапочки мне не нужны.

Марвину Химееру посвящается (http://marvinheemeyer.narod.ru/main.htm)
 

При деформации тела возникает сила, которая стремится восстановить прежние размеры и форму тела. Эта сила возникает вследствие электромагнитного взаимодействия между атомами и молекулами вещества. Ее называют силой упругости.
Экспериментально установленный закон Гука:
F(упр) = -kx,
где k -- коэффицент жесткости тела, а х -- деформация.

Любую пружину можно сжимать только до тех пор, пока сила упругости не превысит некую пороговую величину. Либо это будет прочность самой пружины, либо замка/точки приложения силы сжатия. После этого, пружина либо лопнет, либо...
Чьи-то пружины ломаются. Его -- распрямилась.

присоединяюсь к Diablo-Chan 

                  "Величайший враг спрячется там, где вы меньше всего будете его искать" Юлий Цезарь, 75 г. до н. э.

Устойчивое равновесие... Ямка привычного мировозрения, в которой так уютно и надежно лежит шарик нашего сознания. Толкай его, качай его -- он все равно вернется на место. Выкопав такую ямку из того, что нам клизмой впрыскивали в мозг в течение жизни, из того, что, будто мох на камнях прорастало на нашем разуме, из трещин и расселин обид и разочарований, наше подсознание обеспечивает себе спокойную жизнь и скучные серые будни. Перемены всегда требуют каких-то действий, напряжения тела и разума, сил и энергии... А инстинкт самосохранения противится этому посредством лени. Что-то не получается. Разум может сказать "Ты плохо это делаешь! Тебе просто надо учиться", или "Ты не стараешься. Ты не выложился, поэтому, не получилось". И это будет правильно. Но вот только, это означает, что надо приложить какие-то дополнительные усилия, а сладкий голос подсознания уже шепчет нам в ухо: "Да просто они все козлы и ничего не понимают. Весь мир -- дерьмо, и все люди сволочи -- так зачем для них стараться?". Или же, "Да, у тебя не получилось. Потому что ты неудачник. Тебе никогда не везло, тебя никто не понимает, ты урод, и у тебя никогда ничего не будет получаться. Смирись!". Ведь, как только ты понял, что это ТЫ виноват в своих неудачах, от тебя требуются какие-то действия. Тебе надо что-то менять, прикладывать усилия, пыхтеть, потеть и напрягаться. Это противоречит инстинкту самосохранения и его дочери-мутанту -- лени. Зато, отмазка "Все уроды, а я неудачник" отлично решает эту проблему. Действительно, какой с тебя спрос, если все такие дебилы кругом, что даже понять не могут, насколько ты умен и крут? Или, какой с тебя спрос, если сама Судьба выбрала тебя неудачником? Можно дальше продолжать лежать в своей ямке, окруженной ленью, упиваясь болезненно-сладким самоуничижением и обидой на весь мир, все глубже погружаясь в болото безысходности. И стоит только принять эту мысль, как оказываешься в ловушке. Подсознание будет гасить любые альтернативные мнения -- со стороны окружающих они будут вызывать лишь обиду и новые вспышки ненависти, подтверждающие, что, мол, да, все уроды, ну а уж с разумом договориться еще проще. Ведь подсознание, этот милый и привычный голос, нашептывающий нам с самого детства -- это наш друг. Наш лучший друг и собеседник. Мы ищем у него поддержки, и, конечно же находим: "Ну не переживай, да, все кругом козлы и уроды, тебе не везет, но ведь я же с тобой! А на них мы просто обидемся, пускай идут все в жопу!" «Величайший враг спрячется там, где вы меньше всего будете его искать». Знаете, кто ваш враг? Слышите его голос сейчас? Прислушайтесь, что он вам шепчет? Что я дурак и ни хрена не понимаю, одни вы все в белом стоите красивые? А вы велите ему заткнуться. Спросите себя, КТО ВИНОВАТ в ваших неудачах? Снова заткните этот голос, ДУМАЙТЕ, а не слушайте его. Ну что?


P.S . "Ты так давно слышишь этот голос в себе. Этот голос твой лучший друг (жертва должна поверить что ты твой друг) а где может прятаться твой враг? (Там где ты не будешь его искать.) Ты знаешь кто такой Сем Голд, мистер Грин? Ты должен его знать, потому что ОН знает кто ты такой. (Он ГОЛД. СЕМ ГОЛД. Человек тайна, человек туман, человек невидимка, человек загадка.) Он прячется здесь. Он прячется в тебе (его никто не видит, но ГОЛД видит ВСЕХ нас). Ты в игре Джейк, Ты в большой игре. В его игре участвуют все но никто этого не осознает. А все вокруг - все это его мир. Он им владеет и управляет. ... Мы заставили начать тебя войну с твоим единственным врагом который у тебя есть, хотя ты, ты считаешь его своим лучшим другом (они защитят своего друга любым способом). Ты защищаешь его мистер Грин, но при помощи чего, и где то место, в котором он прячется? Там где ты будешь меньше всего его искать, Он прикрывается твоей болью Джейк, Своей болью ты его защищаешь. Изменив ситуацию с тем, кто контролирует тебя, ты сможешь изменить ситуацию тем, что контролируешь её сам. Насколько далеко ты готов зайти мистер Грин? Чем больше у тебя власти как тебе кажется появляется в мире Голда, тем меньше у тебя остается власти в реальном мире. Ты до сих пор в тюрьме Джейк, на самом деле ты из нее никуда и не выходил." (с) х.ф. "Револьвер"

...под песню Летова про очень чудесный мир и Солнце, я огляделся вокруг, и...









ну вот, в общем-то, остальное как всегда здесь:
http://picasaweb.google.com/morghst/kdVWt#

Забрал-таки отпечатанные фотки из отпуска... Отсканировал и, конечно, захотел поделиться :) Снимал пленочной камерой в аквабоксе за 20 баксов, со всеми вытекающими, но... процесс чертовски увлекателен :) Настолько увлекателен, что забываешь о том, чтобы дышать, и время "одного нырка" увеличивается секунд на 20 как минимум. :) Но, на удивление, есть и пара неплохих фоток :)

Да, дело было в Хургаде :)












Как всегда, для интересующихся, остальное тут: :)
http://picasaweb.google.com/morghst/yXixII

ХОЧУ! ХОЧУ И ВСЕ ТУТ! :)))









Indian Chief Vintage 2009

отсюда: http://picasaweb.google.ru/morghst, не проходите мимо ;)

Как некоторые из вас уже знают...
Принимаю поздравления! :)))

Итак, встречайте мисс Лорейн! :)










Еще фотки есть здесь:
http://picasaweb.google.ru/morghst

Снова поймал себя на том, что меня бесят предисловия к хорошим книгам, и люди их пишущие... Типа "ребята, сейчас я вам расскажу, о чем автор писал, что подразумевал под этим,и почему он писал именно так, и вообще каким он был, тогда вы все поймете [так же как Я понимаю, и как вам могу объяснить]" А некторые еще круче: сквозь их текст шелковой нитью идет намек на то, "как бы Я написал это, если бы мог".
А еще мне пришло в голову, что это целый подкласс людей, неустанно расширяющийся, и что его признаки легко экстраполируются на внелитературную жизнь: люди, рассказывающие с высоты своего полета о том, что же на самом деле хотели сказать другие. Люди, преподносящие нам чужое творчество. Люди, примазывающиеся к чужому труду. Люди, паразитирующие на других. Впрочем... вряд ли, я не знал этого раньше. Просто выскочило из головы.




З.Ы. Исключения, наверное, бывают, но редко.

Благодаря двум хорошим людям... Нет, даже очень хорошим, (да-да, вы правильно подумали, КС. и О.В., я именно про вас. Спасибо, удовольствия я получил море ;)))), в руки мне попал-таки нормальный фотик... И вот, что эти руки, занявшись непривычным делом, накосячили:










остальное тут http://picasaweb.google.ru/morghst/wSvUlI# :)

Время бьет пулеметной очередью. Клацанье затвора, и еще одна пустая гильза прожитого дня вылетает из казенника жизни. Бам-бам-бам, и все меньше патронов в ленте... Еще один день. Чужие лица вокруг, чужие мысли, чужие чувства, чужие слова. Даже свой голос кажется чужим. Все как сквозь вату, все словно бы за мутной полупрозрачной пеленой, то ли непонимания, то ли недоверия. Кто они, кто я? Почему я чужой, почему чужие они? Еще один день... Такой же чужой, как и все -- пустой и бесцветный. Приглушенная тоска, тихая грусть, смутная радость, неясное счастье -- почему все так? Кто убрал цвета из моей жизни, кто сделал музыку тише? То ли просто Осень, то ли очередная утрата чего-то призрачного и зыбкого. Чужой мир, чужая жизнь. Какой там актер в спектакле -- если даже я зритель, то откуда-то с глубокой галерки. Половину не видишь, половину не слышишь. Кажется, мне забыли дать программку и я никак не могу понять, на какую же пьесу я попал. Что это, комедия? Драма? Не смешно. Не грустно. Чужая история, чужие мысли. Чужая жизнь. Только гильзы, звонко падающие на асфальт, еще дымящиеся, еще горячие, но уже пустые гильзы прожитых дней -- мои. И скользящая между пальцев патронная лента тоже моя. А все остальное чужое, и я просто смотрю на это из чужой головы чужими глазами. А гильзы все сыпятся, будто бы нехотя, как в замедленной съемке, но также неумолимо, как песок в часах...

Эллис...

Серая толпа, мрачные лица, пустые взгляды, бессмысленность и безрадостность серого склепа метро. Добро пожаловать, теперь ты один из них, теперь ты такой же. Потерявший что-то или кого-то, что-то важное. Часть своей души. "Утрата, утрата!" -- нашептывал ветер, гуляющий по станции. Утрата... Как объяснить им, кого ты потерял? Как передать им, кем она была для тебя? "Сочувствую", говорят они тебе, но ни в их речах, ни в их глазах нет сочувствия. Да, им наплевать. "Теперь ты один из нас" -- думаю они. "Будет другая" -- утешают тебя. Какая другая, зачем? Другая... Не она. Не та, что была тебе подругой, женой, любовницей, другом, боевым товарищем эти три года. Другая... Не та, которую ты целовал, не та, с которой ты проводил ночи, полные огня и страсти и ночи, полные размышлений о жизни и разговоров, не та, с которой ты делил радости и печали. Ее больше нет. Шальная пуля, кирпич с крыши или пьяный водитель -- не все ли равно? И вроде не в чем себя упрекнуть, вроде как это просто судьба. Ты не можешь даже сказать, мол "я сделал все что смог", потому что ты ничего не мог сделать. Ни до, ни во время, ни после. Почему же тогда остается такая гаденькая стыдливая неловкость в груди от того, что ты жив, а она -- нет. Почему больно от того, что на тебе ни царапины, а ее изувеченные останки даже сложно узнать? Почему кажется, будто бы удар, предназначенный вам двоим, она целиком взяла на себя?
Конечно, будет другая. Потом. А сейчас остаются лишь полные фальшивого сочувствия а иногда и скрытого злорадства, взгляды, утешающие похлопывания по плечу. А сейчас остается только брести наугад, толкаясь в толпе таких же как ты людей в метро и вновь и вновь вспоминать лучшие мгновения вашей совместной жизни. А сейчас в ушах все еще звучит короткий и жуткий, как выстрел диагноз-приговор. И остается только вновь и вновь повторять сухими губами "Прости, Эллис!". Прости, Эллис. Спасибо за все, что было. Прости, и прощай!

«Если бы род людской ничего не помнил, он был бы совершенно счастлив» (с)
Роберт Пенн Уоррен, «Вся королевская рать»


Вы можете считать, что прошлое – это прошлое. Вы можете говорить себе и другим, что прошлое мертво. Вы можете даже быть уверены, что благополучно пережили его, сделали выводы и забыли. Возможно, так и будет, но только до тех пор, пока в одну лунную ночь или солнечный денек, ковш экскаватора жизни или эрозия памяти не обнажит останки прошлого. И вот тогда игра света на улыбке незнакомой девушки, всполох алого платья в серой толпе будней, внезапный раскат грома, игрушечный автомат в детских руках, случайный вопрос на дружеской вечеринке или нелепый финал детектива по телевизору, всколыхнет мутное болото вашей памяти, поднимет на поверхность полуистлевшие останки и вдохнет новую жизнь или только имитацию жизни в эти кости. Ваше прошлое, чем бы это ни было – полузабытая любовь ли, война, грехи, ошибки или еще что, воскресшим Лазарем встанет перед вами. И вам не удастся избавиться от его назойливого стеклянного взгляда, укоряющего или умоляющего, пугающего или ненавидящего, спрашивающего вас «Почему?!». Не удастся не чувствовать исходящую от него странную смесь запахов тления и прорастающих сквозь прах цветов. Не удастся не слышать его скрипучего старческого голоса, будто бы составленного из эха других голосов, казавшихся вам забытыми., вновь и вновь уговаривающего сделать что-то. Исправить. Вернуть. Довершить начатое. Этот призрак будет преследовать вас везде и всегда, лишь иногда будто бы становясь прозрачным в солнечном свете, или растворяясь в тени ночи только для того, чтобы снова прийти и напомнить о себе, когда вы меньше всего этого ожидаете, когда вам уже показалось, что он наконец-то покинул вас.
Нельзя избавиться от незаконченного прошлого, от незавершенного дела, как нельзя пролететь только половину пути с крыши до асфальта. Ни святая вода, ни молитвы, ни огонь, ни водка не помогут. Есть только один способ навсегда развеять этот высасывающий из вас жизнь морок: завершить начатое. Закончить, что бы это не было, и каких бы последствий это не принесло. Это все равно лучше, чем скармливать чайными ложками свою жизнь этому призраку.
Призраки подают нам знаки, призраки ведут нас, они хотят упокоения. Вы можете пойти за ним, и тогда вам придется довершить то, что не было сделано. Призраки любви могут привести к сокровищам, призраки врагов заманивают в ловушку. Куда бы не вел вас ваш призрак, лучше пойти за ним, лучше быть готовым и расквитаться со всеми долгами. Вы никогда не сможете быть самим собой, никогда не сбросите груз со своих плеч, никогда не сможете оборвать обросшие тиной и илом ржавые якоря, пока не развеете его. Пока не дойдете туда, куда он ведет вас. Идите за ним как за путеводной звездой, осторожно ступая по зыбкой болотной почве, узнайте, что же он от вас хочет, и принесите упокоение ему и спокойствие себе. Не оставляйте, никогда не оставляйте незаконченных дел, иначе они накопятся, как моллюски и водоросли на днище судна и потопят вас!

Рассвет… Самое печальное зрелище, из всех, которые я только видел. И оно повторяется вновь и вновь, каждый день. Для меня нет ничего более тоскливого, холодного, грязного, отвратительного, безнадежного, чем рассвет. Единственное, чего я никогда не мог выносить – так это видеть, как в агонии и боли, с хрипами умирает Ночь, цепляясь когтями за пришедший, чтобы убить ее, День. Все самые отвратительные поступки люди совершают на рассвете, или в предрассветные часы. Не даром, это время всегда выбирали для казни – чтобы еще более укрепить пробуждающийся и вступающий в свои права День, чтобы окончательно добить и развеять магическое очарование ночи. Ведьм сжигали на кострах на рассвете, сжигали прекрасных женщин, живое воплощение Ночи, ее сестер и дочерей, знающих и умеющих использовать ее силы, пытаясь убить вместе с ними саму Ночь. Но с каждым закатом, Ночь отвоевывала свои права, а эти люди, так ненавидящие ее, так ее боявшиеся, прятались по своим уютным теплым норкам, чтобы с рассветом продолжить свое дело.
Каждое утро, радуясь и празднуя новый день, люди сами превращали Ночь в воплощение своих кошмаров. Ночь прекрасна и очаровательна, но, как любая очаровательная и прекрасная женщина, она умеет мстить. Ночь коварна, она плетет сети страха, первобытного страха перед темнотой. О, она стала совсем другой, не то, что раньше! Это уже не та юная и ветреная девочка, открывавшая душу навстречу всем. Она стала взрослее, мудрее. В уголках ее губ и глаз наметились едва заметные морщинки пережитого опыта – предрассветных костров, и утренних казней. Нам не удалось убить Ночь, но мы изменили ее. Электрическим светом фонарей, неоновыми вывесками, громкой музыкой, круглосуточными барами, в которых можно переждать Час Волка, мы сделали ее лишь сильней. Она отступила, она затаилась в лесах, на темных дорогах, на болотах, на окраинах городов – она окружила нас. И она ждет своего часа, она готова отомстить каждому за своих сожженных дочерей, она любит чувствовать страх, ее уже не пугает ненависть. Эта женщина не ушла, не спряталась, не умерла – нет. Она по-прежнему здесь, с нами, вокруг нас. Мы чувствуем ее взгляд, беспокойно оглядываясь в темных переулках, мы слышим ее голос, съеживаясь от пронзительного волчьего воя, мы видим ее глаза, заворожено глядя на Луну, мы слышим ее смех в уханье сов, мы чувствуем ее дыхание во внезапном порыве ветра, распахивающем окна и взметающим занавески. Она здесь, она смотрит на нас. Мы сами вложили в руки Ночи оружие – свой страх, и она владеет им в совершенстве.
Но, как и любая женщина, Ночь мечтает о любви. И она умеет любить. Она чувствует тепло и нежность, и щедро дарит свои ласки в ответ. Ночь укрывает беглецов, Ночь соединяет влюбленных, Ночь дарит покой уставшим и обессиленным, Ночь дает вдохновение творящим, Ночь смешивает краски мечтателям, Ночь приносит надежду и Ночь легко делится силой со своими детьми. Дети ночи – племена среди людей и животных, чувствующие странный зуд в кончиках пальцев с наступлением темноты. Их зрачки расширяются, чувства обостряются, тело наливается силой и хищной гибкостью, лишь только Ночь вступает в свои права. Одни из них лучше умеют использовать ее силу, другие хуже, одни ближе к ней, другие – дальше, но Ночь готова поделиться со всеми, кто любит ее и восхищается ее красотой. И им она предстает совсем другой, для них глаза Ночи – звездное небо, дыхание Ночи – шелест листвы, касания Ночи – теплое поглаживание ветерка, голос Ночи – пение ночных птиц и переливы кузнечиков, губы Ночи – лунная дорожка на воде. Дети ее повсюду, они разные, но Ночь объединяет их. Им не нужно спрашивать, им не нужно разговаривать друг с другом, чтобы понять друг друга. Им достаточно посмотреть друг другу в глаза, прислушиваясь к дыханию Ночи.
Пока еще Ночь не разочаровалась в нас. Пока еще она способна любить. Она все еще добра, не смотря на приобретенную с опытом жестокость и жесткость. Она может подарить Вселенную, она может дать силы, она может отдать себя всю тому, кто любит ее, и кого она любит в ответ. Все что нужно – избавиться от страха, от вечного, взращенного сотнями поколений предков, Страха Ночи. Посмотри в звездное небо, глаза Ночи, ощути ее дыхание и тепло, улыбнись ей. Улыбнись, как улыбаешься любимой, сестре, матери, и Ночь ответит тебе.

Говорят, когда бежит стая крыс, если кто-то из них падает, не может бежать дальше или получает ранение, остальные крысы его сжирают. При чем, каждая крыса, пробегая мимо, просто откусывает маленький кусочек. Но через несколько секунд от товарища остается только обглоданный до костей скелет. Стая чувствует слабых. Стая пожирает слабых и ненавидит и боится сильных.

С людьми все то же самое. Если ты ранен, если ты боишься, если ты хромаешь, или не можешь идти дальше, людская толпа, двигающаяся мимо, тебя сожрет. Каждый будет «откусывать по кусочку» - толкать, подпихивать локтем (чаще всего, попадая в именно больное место), наступать на ноги, материться. Кто во что горазд. Не дай Бог упасть! Эта стая затопчет. Эта стая сожрет. Единственное, что можно им противопоставить – злобу. Они все капельку злые. Каждый в отдельности не сильно, им по большей части, просто все равно. Но их злость складывается. Чтобы удержаться на ногах, чтобы выжить, нужно быть злее, чем все ближайшие к тебе крысы вместе взятые. Для них злость – это сила. Они ненавидят, но бояться сильных. Злость единственный шанс выжить. Иначе сожрут.

"Мининформсвязи РФ впервые официально обязало все телекоммуникационные компании, а также интернет-провайдеров, предоставить возможность ФСБ проводить неограниченное и неконтролируемое прослушивание телефонов и снятие информации. Конституция России допускает это только на основании судебного решения.
.....
Из приказа следует, что выбирать объект контроля находящиеся за удаленным пультом сотрудники ФСБ будут без ведома и согласия оператора связи. То есть телефонная компания или провайдер не может даже отвечать за факт прослушивания или снятия информации с канала передачи данных.
.....
Представители государственных органов и связисты в один голос утверждают, что внедрением СОРМа не нарушаются права граждан, так как оперативные службы не будут снимать информацию без судебного решения. При этом сами представители Минсвязи не отрицают, что работу удаленного пульта проконтролировать невозможно."

Кому интересно, вот ссылка:
http://www.newsru.com/russia/04mar2008/proslushka.html

С праздником демократии, дорогие!

Сид Вишес умер у тебя на глазах
Джим Моррисон умер у тебя на глазах
Ян Кертис умер у тебя на глазах
А ты остался таким же как и был
(с)

Все просто. Если Система не может сломать человека -- она его убивает. Кто-то ломается, кто-то меняется... Он умер. Повесился у нас на глазах, сделал харакири у нас на крыльце, истек надеждой и всем чем мог, но все мы остались такими же. Пластмассовый мир снова победил, еще один фонарик погас. Но очень хочется верить, что это, все-таки, не последний. "Скончался от сердечного приступа" -- все, чем его удостоили СМИ. Для кого-то его имя -- пустой звук, кто-то презрительно сморщится, услышав его, но для кого-то -- это целый мир. Он, все-таки, оставил свои следы на свежем снегу. Те, кто услышал -- не прослушал, а именно услышал -- хотя бы одну его песню, стали другими. "Кто бы мне поверил, если бы я был жив?" -- его слова. Может быть, теперь ему поверят? Хотя, я знаю, что Система и это обернет в свою пользу. Странно это -- человек умер, а голос живет... Жаль, что слышат его все меньше и меньше людей.  Ломтик июльского неба уже никому не нужен, Иуда будет в раю, а вечность пахнет нефтью, и только в горле сопят комья воспоминаний.
Надеюсь, ты нашел свою секретную калитку в пустоте.  Прощай, Егор!

7 часов утра. Где я? Холодные стены, остывший чай, едва теплый обогреватель. Ах да, я на кухне. У себя дома, вестимо. Мой дом... Место где я сплю, не вздрагивая. Я? А кто, собственно, я? Размазанный на когерентных волнах бесконечной многовариантности мироздания заблудившийся фотон. Я экзистенциальный всплеск трансцендентной энтропии бытия. Я плавающая точка бинарной логики теории булевых чисел. Я квант процессорного времени, выделенный на конвейерное умножение. Я... О, дьявол, я же не курил вроде... Хм... Или курил? Кстати, о чем я хотел сказать? Ах, да. Странно все вокруг заверчено. Иногда два года ничего не происходит, а иногда один день переворачивает привычный мир. Нет, этого сегодня не произошло, конечно. Это я так... Вспомнилось что-то. Это... Хочется сказать что-нибудь банально-правильное. Ну, типа, "Свободу Анжеле Девис!". Черт, я опять потерял нить...А вы знаете, что я давно задумывал провести как-нибудь эксперимент. Интересно, сколько часов я смогу продержаться без сна. Я собираюсь записывать ощущения и мысли вроде этих. Только представьте, что ждет несчастных читателей? О, черт. К чему я все это? А, точно, вспомнил. Или это ты мне подсказал? Хм... А вообще, откуда ты взялся? А, мой воображаемый друг... Да-да, заходи. И ты, Анжелина заходи. Щас мы еще выпьем... Не, погодите. Черт. Я, все-таки, вспомнил, что я хотел сказать, и я это скажу. Сегодня 13-е. По-мимо того, что это мое счастливое число, я хотел сказать вам

ПОЗДРАВЛЯЮ С НАСТОЯЩИМ НОВЫМ ГОДОМ!!!!!!!!!!
УРА!
УРА!
УРАААААА!!!

Итак, подведем краткие итоги минувшей недели... Ну, недели -- громко сказано. Понедельник, вторник, среда, четверг и большая часть пятницы друг от друга почти ничем не отличались -- пробуждения, словно разом из первого круга в шестой, проклятия в адрес собственной жизни, работы и еще 6 миллиардов людей, первая сигарета, горячий чай, метро, "гр.об", работа, сигарета, работа, сигарета, работа, сигарета (цикл повторить 10-15 раз), метро, "разные люди", горячий чай, спать. Итак, пятница? Пятница... Н-да. Отличная ночка. Посидели в засаде, посетили аж 3 кладбища (конечно, локаций там не было, мы ошиблись). Штурман, итить его... Связист... хм. Ну и я. Какая-то сволочь таки наступила в говно в доме. Предупреждал же. А на втором кладбище было забавно. И еще эти дачи... Как в "Жести". Короче, вечер прошел так удачно, что под утро никто даже не захотел возвращаться на брифинг. Может быть суббота? Ну, суббота у меня началась часов в 5 вечера, когда я проснулся. Потом? Поиски зеленого антифриза-концетрата, мелкий уход за машиной. Потом... Ах, да! Потом меня занесло на "Вторжение" с Николь Кидман. Ну, тоесть, ее-то туда не заносило, она в этом фильме снимается в главной роли. Так что она там по делу была, ей за это деньги платят. А я, да, я смотрел. Справа громко жрали поп-корн, а слева пытались подсказать Николь Кидман, куда бежать и что делать. Сзади меня обсуждали два важнейших вопроса: как, все-таки, сыграли "наши" с израилем (я думал, для них это одни и те же), и "что бы я делал, если бы в моем городе остались одни зомби". Обсуждали это одновременно. Да, я как-то не очень люблю людей. Потом... Да, была забавная встреча. Забавная своей... Призрачностью что ли? Нет, даже не так. Просто, будто бы на полустанке поболтал со случайным пассажиром, в ожидании поезда. Да так оно, собственно, и есть. Поговорили, отдохнули, попили чайку, да и двинули в разные стороны. Полчаса, выпавшие из пути. Полчаса, когда мы не мчимся по рельсам... Хм. Ладно. Воскресенье. Воскресенье? Так это сегодня... Мало спал, рано встал, можно сказать поработал (умственное усилие - материальное вознаграждение, почти как по Марксу), и... Н-да. Что ж, еще одна неделя минула, еще одни выходные прожиты так же бездарно, как и все остальные. Похоже на жалобу -- да, я знаю. Но, на самом деле, это констатация факта. Мне вовсе не жалко -- от этого чувства я уже избавился. И знаю, что сам виноват. Может быть. Отчасти. Что ж, если мы становимся теми, кем сами захотим, то я вполне уверенно двигаюсь к цели. Правда побочные эффекты порой кажутся тяжеловатыми и нетривиальными. Ага, "свобода здесь есть, но в чем же здесь прикол?". Ну, никто не обещал, что будет легко. Так что, на самом деле, все ок и впереди нас ждет темное, безрадостное и мрачное будущее. Как заказывали. Виват.


З.Ы. Пришло тут в голову... В рубрику "щааз спаааю"...

Я свободен, словно птица в небесах
Я свободен, словно блохи в тех козлах
Потому что заблудился я в лесах
И забыл что значит крах
Или я забыл, что значит прах?
В общем заблудился я в лесах
Словно птица в небесах
И летаю над землей
С непокрытой головой
Пиздец.


Будте счастливы, дамы и господа!